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sábado, 28 de abril de 2012

Lluvia y poesía

Esta tarde de lluvia he estado leyendo a Walt Whitman.
Aquí os dejo un poema que me ha servido de inspiración y dado aliento en momentos difíciles de mi vida.
Sinceramente, espero que os guste :-)



No te detengas (Carpe Diem)


No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.


No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.


No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.


Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.


Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.


No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.


Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.


Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.

Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.


Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".


No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...



(Versión de Leandro Wolfson)

En cursiva os señalo mis partes favoritas.
Que tengáis un buen fin de semana.

sábado, 18 de junio de 2011

Porque hay infinitos más grandes que otros...



A veces, M. me cuenta cosas muy interesantes... Me explica, por ejemplo, que en el centro de nuestra galaxia hay un agujero negro cuatro veces más pesado que el sol, un agujero que dentro tiene hasta estrellas, y que está matemáticamente demostrado que existen infinitos más grandes que otros.
Yo escucho sus historias, y lo asimilo todo despacito. Rumio los datos en mi cabeza como quien hace la digestión.
Después, antes de dormir, cuando ya no pienso en ello, enciendo la luz y escribo algo en mi cuaderno. Porque la poesía es la forma que tiene mi cabeza de entender la ciencia.

"Cómo me pesan las noches, con sus cielos cargados de estrellas...
Como si todas ellas se precipitasen de repente sobre mi cama
a medio llenar.
Y mi almohada es demasiado grande.
Acarreo tu falta y me pesa, como le pesa un agujero negro
a la galaxia que lo contiene.
Me sobra el espacio y me sobra tu ausencia
y me conformo...
Porque hay infinitos más grandes que otros".

(Ilustración de wirrow)

miércoles, 20 de octubre de 2010

The genius of the crowd

De vez en cuando me acuerdo de los poemas de Bukowski.
Y, por supuesto, viene a mi mente El genio de la multitud, mi poema favorito.
Recitado por él mismo, como en el video, no importa cuántas veces lo escuche, siempre se me erizan los pelos de la nuca.

Porque Bukowski fue uno de los más grandes.
Y porque esto es lo que yo entiendo por buena poesía.


El genio de la multitud

Hay suficiente traición, odio, violencia,
necedad en el ser humano corriente
como para abastecer cualquier ejército en un día cualquiera.

Y los mejores asesinos son aquellos que predican en su contra.
Y los que mejor odian son aquellos que predican amor.
Y los mejores en la guerra son -al final- aquellos que predican paz.

Cuidado con el hombre corriente, con la mujer corriente.
Cuidado con su amor. Su amor es corriente, busca lo corriente.
Pero hay genialidad en su odio. 
Hay suficiente genialidad en su odio como para matarte,
como para matar a cualquiera.

Al no querer la soledad
al no entender la soledad
intentarán destruir cualquier cosa
que difiera de lo suyo.

Al no ser capaces de crear arte
no entenderán el arte.
Considerarán su fracaso como creadores
sólo como un fracaso del mundo.

Al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amor es incompleto
y entonces te odiarán.

Y su odio será perfecto
como un diamante resplandeciente,
como un cuchillo,
como una montaña,
como un tigre,
como cicuta.

Su mejor arte.
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